Lola

Esta semana he comprado un libro. En una librería. En papel. La culpa la ha tenido Lola López de la Calle, que ha escrito una novela: “Melocotones de viña”. La compra ha sido un pequeño homenaje a ella y a la posibilidad de que alguien llegue a novelista.

Conocí a Lola y sus casi primeros escritos (que yo sepa) hace una porrada de años cuando ambos empezábamos a frecuentar un taller de escritura. Durante algún tiempo formamos parte de un pequeño grupo al que llamábamos “kedada literaria”, que de vez en cuando – cada vez más de vez en cuando- nos reuníamos a tomar una cerveza y leernos algo de lo último que habíamos escrito.

Yo sabía que ella (y alguna otra más) había seguido en el empeño de mejorar su forma de escribir y en el de llegar a publicar algún día. Yo lo dejé en el momento en que descubrí que escribir era muy duro, excesivamente costoso y me quedé en esta especie de sucedáneo que es el blog.

Cuando lea la novela la comentaré aquí, claro. Pero hoy eso no es lo más importante. Poco a poco me he ido haciendo una idea de lo que significaba escribir una novela. Para hacerlo uno necesita primero tener una buena historia y luego paciencia, perseverancia y disciplina.

Para escribir una buena novela, además, se necesita “chispa”: imaginación, dominio del lenguaje, inspiración.

Para convertirte en novelista, es necesario que alguien te la edite. Y eso ya no depende de ti.

Me alegro de que todo esto le haya podido pasar a Lola. Y espero alegrarme un día por haber leído su novela. Pero eso será en otra entrada.